<Однажды я зашла к Яше Наливкину, нашему возчику. Работал он старательно, но явно через силу. Одутловатое лицо, мешки под глазами, дрожащие руки... Жена его редко выходила на работу. "Болеет!" – говорил Яша. И вот я зашла в его лачугу. Зашла – и отшатнулась.>
Поперек широкой кровати лежало шестеро детей… Детей? Да можно ли назвать детьми этих воскового цвета опухших старичков?! И рядом сидит, тупо смотря на них, мать... Что может быть ужасней?!