Пасха 1943 года. Давно уже наша скудная пища была без соли... Живя на воле, можно грызть кору, есть землю, траву... При полном отсутствии соли – изотония крови и лимфы, и это ощущается очень мучительно. И вот Баландин, похристосовавшись со мной, <сказал>:
– Ну, Фрося! Что я принес!.. Вот с тобой разговеемся...
И он бережно расстелил на краю горна тряпочку: это была соль! Целая чайная ложечка соли! Это – не всякий поймет! А оценит лишь тот, кто знает, что это значит – поделиться щепоткой соли!
Мы отщипывали по кусочку от наших паек, бережно макали в соль и благоговейно отправляли в рот. Могло ли что-нибудь быть вкуснее?! Но как грустно...
<Через несколько дней я узнала, что Баландин сошел с ума: раздевшись догола, он с воем носился по зоне, налетая на стены, и жутко было слышать его вопли. Пеллагра сделала свое дело…>