Под дождем стоял и плакал работяга лет восьми: у него не хватало силенок, чтобы поднять и очистить борону. Я помогла ему и сказала:
- Ступай домой: промокшая шлея натрет коням холку!
Он хлюпнул носом и жалобно сказал:
- Нельзя! Ись не дадут... бригадир так велел...
Опять все тот же Царь-Голод!