Ночь. Ни один постоялый двор не пускает нас даже в сарай без справки из бани. Пощаленко с наганом в руке загоняет нас в сарай, несмотря на отчаянный визг и брань какой-то бабы. Темно. Пахнет плесенью и нечистотами. Стучим в двери, кричим:
– Выпустите на оправку!
– Начальник конвоя ушел. Не велел выпускать.
– А воду? А хлеб?
– Ничего не знаю! Велел спать.
Темно. На ощупь находим угол посуше. В противоположный ходим за нуждой. Холодно. Мучительно холодно: ведь мы даже того урезанного пайка не получили. Пить! Как хочется пить! Ложимся вповалку – мужчины, женщины. Спим.
Бичер Стоу, где ты?!