Когда шумная, галдящая толпа туристов спустилась вниз, я пересекла ограду и обошла всю территорию. Под огромными орехами, растущими у самого края скалы – диабазовой дайки, – я присела, чтобы еще до наступления полной темноты нарисовать этот уникальный уголок. Вдруг мое вниманье привлек странный звук – вроде звон бубенчиков, повторяющийся с равными интервалами. Я прислушалась. Птица, что ли? Нет! Звук – над самой землей. И как будто шаги? Переходя от дерева к дереву, я приблизилась к развалинам монастыря. Тут – кладбище. Здесь похоронены, должно быть, настоятели. Белеют каменные кресты. И звук бубенчиков исходит именно оттуда... Вдруг что-то качнулось и сдвинулось с места. Боже мой! Что это? Крест движется? У меня волосы зашевелились. Но тут белая тень... кашлянула. И тут я поняла, в чем дело. Мне сказали, что здесь есть сторож – из бывших монахов. Комок подкатил к горлу... Днем этот обломок прошлого обязан впускать в ограду монастыря посетителей и поить их водой из цистерны, запертой на замок, а после того, как эта курящая и пьющая толпа осквернит святую землю, в которой похоронены люди праведной жизни, старик кадит ладаном, чтобы очистить их от скверны. Бряцанье кадила я и приняла за звон бубенчиков.