«Антоновна!»
Я обернулась. Да, это был Цыбульский, бывший у меня бригадиром. Получивший двадцать лет каторги за то, что немцы, взявшие в плен раненого солдата, не добили его, а вылечили и отправили на работу в шахту. Выпущенный из лагеря за то, что он знал, кто такой маршал Жуков и Ворошилов. Я бы не узнала в этом обмызганном «алкаше», сидящем на задворках магазина №5 в окружении бутылок, пустых и полных.
«Что с тобой, Гриша?»
«Не дали мне выезда... Нанялся я рабочим тут в магазин. Ну, выпивать начал. Сперва по выходным, а там...»
«Брось, Цыбульский! Ты хороший крепильщик. Я тебя на шахту устрою. Только, чур, не пить!»
«Нет, Антоновна! Не быть мне уж человеком, не быть!»
Вот кому лучше было оставаться в тюрьме! А если бы его отпустили в его Смоленщину? Там у него жена, дочь...