Сколько горя было в этом задыхающемся старческом голосе:
- Вася! Соколик родимый! Кормилец мой ненаглядный!
Далеко - прямо целиком, по глубокому снегу бежала старуха.
- Шире шаг! - рявкнул конвоир, видя, что невольно все оглядываются.
Сколько беспомощного отчаяния было в попытке старухи догнать сына! Она размахивала клюкой и не выпускала из рук котомку с передачей. Вот она уже выбралась на дорогу. Но дорога идет в гору. Она уже не кричит. Видно, воздуха не хватает. Расстояние увеличивается. Но она все пытается бежать.
Вот она упала. Встала, закружилась на месте и снова упала. Вот она встала и, не подымая торбы с передачей, побрела еще немного, упала и больше не вставала... Пока мы не завернули за стоявшие на отшибе домики, откуда дорога пошла вниз, на лед Оби, мы могли видеть лежащую на дороге темную фигуру. Что с ней? Не выдержало старое сердце? Или просто рыдает и рвет на себе волосы? Встанет? Или замерзнет? И что, собственно говоря, для нее лучше?