Ночь. Ни один постоялый двор не пускает нас даже в сарай без справки из бани.
Пощаленко с наганом в руке загоняет нас в сарай, несмотря на отчаянный визг и брань какой-то бабы. Темно. Пахнет плесенью и нечистотами. Стучим в двери, кричим:
"Выпустите на оправку!" - "Начальник конвоя ушел. Не велел выпускать" - "А воду? А хлеб?" - "Ничего не знаю! Велел спать."
Темно. Наощупь находим угол посуше. В противоположный ходим за нуждой. Холодно. Мучительно холодно: ведь мы даже того урезанного пайка не получили. Пить! Как хочется пить!
Ложимся вповалку - мужчины, женщины.. Спим.
Бичер Стоу, где ты?!