Пасха 1943 года. Давно уже наша скудная пища была без соли... Живя на воле, можно грызть кору, есть землю, траву... При полном отсутствии соли - изотония крови и лимфы, и это ощущается очень мучительно. И вот Баландин, похристовавшись со мной: - Ну Фрося! Что я принес!.. Вот с тобой разговеемся... - и он бережно расстелил на краю горна тряпочку: это была соль!
Целая чайная ложечка соли!
Это - не всякий поймет! А оценит лишь тот, кто знает, что это значит - поделиться щепоткой соли!
Мы отщипывали по кусочку от наших паек, бережно макали в соль и благоговейно отправляли в рот.
Могло ли что-нибудь быть вкуснее?! Но как грустно...