Восемь пухленьких елочек, как нахохлившиеся воробушки, расположились на полусгнившем стволе поваленной ели. Вот когда вспоминаешь: "...у гробового входа младая будет жизнь играть..."
Вечерело. Тучи затянули небо. Вдали гремел гром. Надо было позаботиться о "ночлеге", а я расположилась на камушках со своим альбомом. Что ж? Я не жалею...